Cais do Ginjal

Linhas de afeto

“Pesco aqui há vinte anos”, conta-nos David. “Na altura, o espaço foi-nos cedido pela Petrogal e tomámos conta disto. Depois, uma empresa madeirense comprou o Cais do Ginjal e deixou-nos ficar.” As ruínas urbanas são paisagens em suspensão, fica-se à espera de uma mudança que lhes devolva utilidade. Mas, muitas vezes, no abandono de elementos físicos, desvanecidos os sinais de posse, aparece alguém que lhes dá um propósito.  No Cais do Ginjal, os pescadores David e Mário são os autores do destino de um dos edifícios. Quando não vão para o rio, estão aqui a preparar a pesca do dia seguinte. O espaço está ocupado com todos os artefactos necessários à atividade, começando nos quilómetros de linha e acabando na tabela impressa das marés. Não faltam um rádio e uma televisão que, à laia de companhia, os mantêm a par da atualidade. Zara, a cadela preta, e o seu cachorro, Pete, espreguiçam-se nas suas camas improvisadas em alguidares, pouco cúmplices com o trabalho dos donos.

A faina começa às cinco da manhã, altura em que saem de barco para largar o palangre — os cerca de 300 anzóis presos em mais de dois quilómetros de linha — que foi cuidadosamente preparado no chamado "aparelho", um alguidar grande com um rebordo de cortiça no qual se espetam os anzóis e arruma a extensa linha com mil cuidados. No Bate Mal e exploram parte do Mar da Palha, desde a Ponte Vasco da Gama até à Torre de Belém, na outra margem. Regressam por volta do meio-dia com dezenas de quilos de peixe que será vendido à lota da Costa da Caparica. Dependendo da época, apanham corvina, dourada ou robalo, mas mesmo quando não pescam nada, David diz não se importar porque “acaba por compensar estar no mar e ver o sol a nascer”.

É assim todos os dias, garante, uma vez que “o peixe é que manda”. Acrescenta que nunca ficam à espera, “vamos sempre à procura dele. Se estiver a dar, pescamos todos os dias”. Admite que é um vício porque tem paixão pela profissão de pescador. “Alguma vez eu trocava o meu trabalho por um escritório?”, diz desafiador, mas também chama a atenção para a dureza deste ofício: “só quem gosta é que aguenta andar o dia inteiro, em cima da água, a levar com chuva, vento e sol”.

Além dos dois, já restam poucos pescadores profissionais na margem sul: um na Trafaria, outro em Olho de Boi e alguns na Cova do Vapor, que trabalham com redes.

David mostra-se pouco apreensivo com os planos de reabilitação para o cais, “não acredito que vão construir, morro eu primeiro”, diz, a rir, porque desde os anos 90 do século XX se sucedem propostas de intervenção urbana para o Cais do Ginjal e até agora nenhuma obteve consenso.

Este é também um lugar de convívio para os amigos reformados que partilham o amor pela pesca e pelo rio. Todos os dias se juntam para almoçar na cozinha improvisada no andar de cima, um ritual que para muitos é um momento de família. Todos colaboram com tarefas, seja pôr a mesa ou lavar pratos, mas quem cozinha é Mário, sendo certo que a ementa é peixe fresco quase todos os dias. “É muito raro comer carne” explica Mário, “apesar de criarmos galinhas, patos, coelhos e porcos, aqui ao lado”. Ficámos assim a saber que, paredes meias, estes pescadores ainda arranjam tempo para cuidar de uma pequena quinta e de uma horta. “A nossa comida é toda saudável. Só precisamos de comprar arroz, azeite e uma cervejinha”, remata Mário, orgulhoso.

Dificilmente se adivinharia uma relação ainda tão íntima com o rio, uma espécie de último reduto de ligação à natureza e de autossuficiência, num contexto tão urbano como é o desta margem. Também dificilmente se adivinharia que o interior de uma paisagem de ruínas acolhe a mais generosa das paisagens humanas. David e Mário contam como se faz. A porta fica entreaberta.